«Moribundo.»

Como recoger la mesa después del banquete, bailando con el festín en la tripa. Una calada de aire contaminado y palabras que, ya escritas, se marchitan sobre el papel. Café de ideas naúfragas asimilando el horizonte. La misma sensación amarga siempre pegada al paladar.

Es mentira lo que dicen, el corazón no se desinfecta con lejía.